La caja

La caja, está vacía. Realmente no importa cuántas veces la llenemos con música, al final no puede dejarse ver bailar fuera de las cuatro paredes de cartón que la someten. En la caja retumba el eco de las manías. No puede superar el hecho de que está hecha de cartón, y quiere que la vean de marfil reluciente, de perlado oriente. La caja se mueve, insulsa, por la vida. Es el escudo que no permite el choque de las almas, que no permite a las hebras de oro llenarla de calma, que no deja copular los espíritus y que reprime el sabor indiscutido de la vida. Todo por ser una caja, de cartón coarrugado que con el tiempo se desgasta. Que con los años se tiñe más oscura y deja lugar al verde, el verde de Federico. Que deja, sólo en el último instante en el que sopla la solapa, escapar un melodía que enlaza la eternidad con el resto de las almas.